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Immagine che crea emozione.  Emozione che si sovrappone alla parola.  Frantumazione dell’esperienza, scomposizione, a volte,  dell’apparente sentire ed in esso la ricomposizione come fosse un laboratorio,  della capacità di ascolto di quell’unico frammento,  fragile ma solido al punto tale da essere base per un nuovo sentire.
Un laboratorio a cielo aperto  dove piccole esperienze quotidiane
espresse attraverso una pluralità di voci,  si inseguono in un’unica lettura.

Emozioni e immagini come granelli di vita che,  a volte,
permettono alle note discordanti del nostro vivere  di ritrovare una collocazione armonica.

Un lavoro minuzioso di descrizione  ed elaborazione delle esperienze,
una sorta di diario in cui vengono riportate storie vere,  inframezzate da riflessioni personali.

Nessuna pretesa di dare risposte,  infinite soluzioni,
elaborazione di nuovi punti di partenza,  lasciando libero “l’altro” di intraprendere percorsi
e ricollocare le fragili note dell’esistenza in un crescendo continuo
non diretto al particolare bensì proiettato in un’infinità di composizioni
che costituiscono l’essenza stessa del sentire.

Tesi in questa nuova percezione dell’essere
si ha l’impressione che scompaia la concezione del tempo.
Pienezza del suono, assenza di tempo.

Uno sguardo senza fine, celato nell’eterno presente,
per raccontare quello che esiste al di là gli occhi,  al di là dell’apparenza,
superando limiti che non hanno ragione di esistere,
stimolando lo spirito…
Il passo successivo è già una nuova partenza

La cultura è forse la forma dell’uomo la sua dimensione… Essa dovrebbe poter offrire il significato di tutto, il senso ultimo, il nesso che lega una cosa all’altra e tutte le cose tra loro e l’uomo, formandosi, dovrebbe ampliarla, trasformarsi ancora per sublimarla in nuove forme e armoniche geometrie dell’esistere.

Ricordo di essermi avvicinata per caso alla libreria quel giorno. Tra tutti.. un libro  ingiallito dal tempo, consumato dalla lettura e in calce una dedica di David Maria Turoldo

Un gesto é la prima situazione quel gesto è un perché … e forse quei libri furono ordinati con così tanta cura perché anch’io un giorno ne potessi scoprire la bellezza..

Fu così che mi avvicinai alla lettura di David Maria Turoldo lasciandomi trasportare dalle parole, avvicinandomi con delicatezza in un’ atmosfera di colori di suono, in una storia che viene da lontano e che nel contempo è appena cessata, un viaggio fatto di echi, di rimandi ma anche di proiezioni e di aspettative.

Viaggiatore tra gli uomini, negli uomini…. David Maria Turoldo nasce a Coderno (Udine) il 22 novembre 1916 da una famiglia poverissima del Friuli, a 13 anni entra nell’Ordine dei Servi di Maria (fondato nel 1233 a Firenze dai Santi Sette Fondatori), ordinato sacerdote nel 1940, conseguendo nel 1946 la laurea in filosofia presso l’Università Cattolica del Sacro Cuore di Milano.   Nel dopoguerra fonda il periodico l’Uomo e la casa editrice e libreria Corsia dei Servi. Ma l’ex Sant’Uffizio non tollera il suo spirito di libertà e costringe Turoldo all’esilio.  Viaggerà per anni in tutto il mondo, obbediente ma fedele alla sua missione di stare sempre dalla parte degli ultimi.  Socialmente e politicamente impegnato, aderì alla resistenza con il gruppo de “L’uomo” per una “scelta dell’umano contro il disumano” un impegno che durò per tutta la vita convinto che la “Resistenza sia sempre attuale” e interpretando il comando evangelico “essere nel mondo senza essere del mondo” come un “essere nel sistema senza essere del sistema”.  Muore il 6 febbraio 1992; i suoi funerali videro la partecipazione di una folla incontenibile, fra cui la gente semplice e gli intellettuali si mescolavano per ore sfilando davanti alla sua bara. Presiedette le esequie il cardinale Carlo Maria Martini, che qualche mese prima della morte, aveva consegnato a padre Turoldo il primo “Premio Lazzati”, chiedendogli così pubblicamente scusa a nome della Chiesa di tanti torti subiti.

Uomo di grande sensibilità, combatté con sdegno le ingiustizie, rifiutando ogni compromesso con il potere; La sua produzione in versi e per il teatro non smise mai di essere una denuncia durissima e una voce dolce di speranza. Luciano Erba, parla di lui come il poeta del Nulla oltre che dell’Essere … Il Nulla opposto all’Essere è il grande tema che da Nietzsche in poi appassiona la filosofia occidentale: l’angoscia dell’uomo è infatti angoscia del Nulla, del non-senso, del relativo che scardina ogni certezza e consegna lo spirito e la mente al caos dell’insignificanza.

Eppure Turoldo affronta da mistico questo argomento quasi sentendolo sulla propria pelle e la lotta contro il Nulla si risolve nella costante riaffermazione dell’Essere poichè prima ancora che certezza religiosa o slancio mistico, l’uomo è emozione. Poesia che incanta, dura, ferma  eppure dolcissima, che scolpisce l’anima come un cesello fa con il marmo, e assume i toni di una confessione serena

Questa, la sua voce

Tu , infinito  che mi avvolgi  e io sempre a un a infinita  distanza

Tu che incombi fino a schiacciarmi e io che non posso raggiungerti mai

Una guerra. Una a caso. Una delle tante.
Una famiglia che aspetta in silenzio.

Una porta chiusa a chiave. Un uomo che parla come te, una donna con i capelli raccolti, un ragazzo dagli occhi scuri, belli come i tuoi.

Oltre la porta il terrore, l’odio, l’altro.

Qualche giorno fa parlavo con un’amico della Giornata del Ricordo. Parlavamo delle tante iniziative, della storia, delle polemiche. Mýthos, in greco, è il racconto, ed a ben vedere ciò che sappiamo delle foibe ci è stato raccontato, vissuto attraverso qualche documentario o studiato nei libri di storia.  Dopo la fine della Grande Guerra, l’Italia ottenne la Venezia Giulia e il litorale adriatico. Nel 1920 fu annessa al Regno anche la città di Fiume. Poi il fascismo, la Seconda Guerra Mondiale, l’occupazione tedesca che seguì all’armistizio dell’8 settembre. La Risiera di San Sabba a Trieste convertita in un campo di sterminio…. Basovizza…

Credo ci voglia molta prudenza nel giudicare ciò che accadde in Friuli dopo l’armistizio firmato dall’Italia l’8 settembre quando, nella primavera del ‘45, migliaia di italiani furono uccisi dai partigiani iugoslavi e dalla forze militari guidate dal generale Tito.  Seguivo con interesse quello che di diceva. Non una giornata della memoria, ma un tempo per ricordare una realtà malata, una famiglia divisa, due fratelli che si odiano in una vita non vissuta, in cui il tempo della primavera diviene tempo dell’attesa e le ragioni o gli ideali dell’uno, pretesto di morte e persecuzione per l’altro.. Terrore e tormento, perdendosi nel percorso buio, intricato, scivoloso delle vicende carsiche del confine.

Nell’arco di un secolo questo confine ha danzato pericolosamente trascinandosi dietro devastazioni, rastrellamenti orrendi, vendette, morte.

C’è una realtà storica oggettiva che è fondamentale, eppure esiste anche una soggettività che è decisiva nella percezione di quella realtà. Il tempo del dialogo, al passato, le parole pronunciate, le sospensioni, i verbi e le intonazioni, al presente… ed oggi, vivendo, la guerra ci appare simile solo a se stessa
perché ogni uomo altro non è che figlio di un altro uomo.

Se la morte avesse una colpa, la sola colpa di questi uomini è stata quella di «essere italiani»,

se la morte potesse parlare sarebbe colma di silenzio e di dolore,

se la morte avesse un colore sarebbe quello grigio, delle rocce del Carso o quello nero di occhi che si chiudono,

se la morte avesse un profumo, sarebbe forse quello dei fiori della primavera che oggi, come allora, rinascono tra quelle rocce e cercano la luce, in un luogo dove il tempo sembra essersi fermato

Alzare il velo sulle vicende umane significa scoprire tali miserie da rimanere paralizzato
Una visione resa forse ancor più amara nell’accorgersi che, a distanza di anni, l’odio, ovunque rende l’uomo cieco al punto tale da non riconoscere nell’altro un fratello.
Quante volte le foibe nel mondo dopo allora?

Aprire la porta al ricordo per scoprire un sentiero diverso … non più passi che conducono verso la morte ma percorrere insieme un cammino di pace condivisa

La prudenza nel giudicare fatti storici è una virtù da conservare perché è una superficie che vediamo

e forse la verità è oltre quella porta, nel cuore di quell’uomo dolce che parla come te, di quella donna dai capelli raccolti, di quel ragazzo che oggi vede
oltre la morte….
la vita

Quando si parla di viaggi spesso si descrivono luoghi circoscritti, città e campagne che diventano cornice del nostro vivere eppure i «luoghi» hanno spesso il doppio volto di realtà urbana ed un sapore più intimo.
La metropolitana, i viali alberati, i musei…..
Da una risposta data ad una lettrice francese che mi chiedeva quali fossero in Friuli i locali più «gettonati» per conoscere nuove persone ne è nata una riflessione. Parigi o Milano infatti, come Londra o altre città del mondo, esprimono la loro bellezza nella libertà che si respira, che è palpabile e che invoglia a star sempre fuori casa. Ricordo di essermi persa tra le sue vie più di una volta ma di non aver mai avuto paura.

Ogni strada nuova era una splendida avventura…

Apparentemente forse è più facile vivere in una grande città, fosse solo per il fatto che nessuno ci conosce o per le infinite possibilità di assistere a manifestazioni ed eventi importanti ma tutto questo non basta per poter dire che una città straniera sia «migliore o peggiore» di una qualsiasi città italiana…

Nel mio personalissimo cammino, l’immergermi totalmente in una città straniera significa parlarne la lingua, lasciarmi suggestionare dalla bellezza, aprirmi verso una cultura che non conosco ma che già apprezzo, condividerne o meno il pensiero, scoprire insomma la vita da nuovi punti divista e diverse prospettive come se ci fosse sempre una partenza ed infinite vie che conducono sempre e comunque alla bellezza…
Non credo che troverei la Spagna qui a Trieste, è come se Madrid mi mettessi a cercare il Friuli… tornerei a casa quasi sempre con l’amaro in bocca..
Qui, come ovunque, i luoghi per incontrare gli altri sono moltissimi alcuni noti, altri meno…
dipende sempre da quello che desidero e, aggiungo, da come vivo..

Sono libera a Parigi, a Napoli, a Milano…
Sono libera ovunque desidero….
se posso vivere in maniera semplice e coinvolgente ….